Contemporaneos

jueves, 24 de marzo de 2011

Asia-Pacific Economic Cooperation

A.P.E.C.
(Asia-Pacific Economic Cooperation)


Si fuera aire;
 volaría por todo el mundo
conocería más mierda de la que conozco
y forjadores/defensores, de esta, seguro
..que hablar de la hipocresía,
los educados incultos.

Si fuera aire... tendría rostro oscuro.
Si fuera papel;
me fracturarían la sien y la frente…
 la compra y venta globalizada; 
vería  como el rico explota al pobre
 para ser más rico
y como divido gente
 por medio de la propiedad privada,

…o como archivando mi cuerpo en sus aulas
se permutan los sueños de quienes,
 sin luchar por nada, de antaño mueren
justificando que no pueden volver tranco a tras…
aun cuando siguen hablando mientras avanzan
avanzando sin hacer nada.

Si fuera papel… ¡que desperdicio de piel!

Si fuera juguete...
¿no que siempre lo hemos sido?.
te lo inculcan desde crío…
el colegio, el trabajo y la familia ...
“callar y obedecer”…,
son las reglas para crecer;

para provecho de los 8 grandes
que vienen a compartir sus leyes,
para que los humildes mortales
aprendamos a vivir
sin otra función
que la de producir

…si fuera juguete o si aun lo somos.
Para crear he de vivir.

Soy “ser humano” y no sé que es eso...
veo como destruyen el planeta y su vida,
como manosean la tuya y la mía...
como se acostumbran a sus cadenas
(al punto de temer estar sin ellas)
para creerse libres siendo presos…

Soy ser humano...  o eso pienso.

Si fuera mundo;
 vería como me explotan y secan
-“ los mismos a quienes les doy la vida me la quitan,
 y creyendo que evolucionan, se condenan”-;

…vería la muerte plasmada  en mi cuerpo,
como si la piel de verdad fuese el tatuaje:
macabro cuadro, han pintado los sueños
en que los egoísmos han sido sus bases.

Si fuera mundo…  ¿me entendería alguien?

Si fuera dios... ¿eso con que se come?.

Si fuera mar;
 vería como me intoxican,
vería como me destrozan y dejan sin vida;
vería miseria y basura
alrededor y en mis manos,
mientras metales inconscientes 
 ultrajan mi cuerpo a destajo

Si fuera mar... el ocaso.

Si fuera algo o alguien
que pudiera cambiar esta porquería
lo haría con gusto y sin paga
pues de ser dinero me quemaría.

He aquí la base
de absolutamente todos los problemas,
el poder y la comodidad del humano,
legitima la destrucción del planeta.

He aquí lo único que nos diferencia en las especies,
la inteligente especie llena de escoria,
y es que nosotros somos perennes,
lo que nos ciega, del mundo a estas horas…

Esto es lo que nó muestran los libros
de aquellos que por inteligentes
se han hecho poderosos y ricos…
con labia de buena gente. 




Las palabras no bastan.

cuando acabes de leer, leelo linea a linea de abajo hacia arriba


De abajo hacia arriba


Las palabras llegan con pegamento,
es un arte la verdad,
la charlatanería, la bohemia de coyunturas puntuales…
el popularismo psicológico… subliminalidad…

Los acordes, las bases, la intro…
La letra:
cual si no fuese la única en verdad
capaz de hacernos ser.

Los acordes:
“se como estas, yo estoy igual,
todos nos quieren pisar
es consecuencia de no estar en su juego”

se parafrasean en otras bases,
y sugiere otra lectura, otro atrape,
otra esencia… la base
de todo subliminaloide.

Entonces, yo: Don Subliminable.
Subliminaloide entre subliminaloides.
Greda en el eje de la maquina.
Y en la horquilla… amiga

que sin quererlo, bajas
aquel maldito sistema de tuercas y tornillos…
esos que rajan por dentro hasta las nalgas
por beber entre trabajo, pensando futuros.

Pensando amigos.

Hipócritamente claro… amigos,
hermanos, cónyuges, cuñados, adversos,
cristianos, creyentes, ciudadanos, humanos.
Hipócritamente claro.



lunes, 21 de febrero de 2011

El desnudo como atentado conciente al inconciente cotidiano

El desnudo como atentado conciente al inconsciente cotidiano…
el sentir la piel sin piel de la boca hasta el ano,
el poder plasmar caricias a ombligo abierto día a día,
no solo con las manos, no solo con los labios….
con toda la piel si precisa.

El desnudo como atentado conciente al rutinario letargo,
vivir la libertad que hace tiempo presidiaria,
vive encerrada en nuestros cuerpos y en nuestras almas,
cual si admirar y aceptar un cuerpo hiciera daño.

El desnudo como arma de lucha frente a esencias apagadas,
pacatos retoños del mundo que se han vuelto esclavos
de sus propios miedos, de su propia herencia,
si por obligación mas que por conciencia,
tapan sus cuerpos para evitar los escarnios.

El desnudo, como instrumento de protesta,
ante instituciones e institucionalizados,
que pretenden ser dueños de nuestras vidas…
que donde no transitan sus pasos es delito y pecado.

El desnudo como mana de vida…
el desnudo, digan lo que digan
el desnudo… él desnudo…
tú desnudo, y que el mundo siga.

El desnudo sin miedos, es terapia infalible a la psicología,
¿para que pagar un amigo profesional?,
acéptate tal cual eres…
como tu en tus pies descalzos,
no existió ni existirá jamás
esencia tan bella y exquisita.

Con arrugas o sin ellas, con manchas u estrías,
con cicatrices de experiencia o pieles ya extintas,
al aceptarnos y mostrarnos, irradiamos cada uno,
toda aquella magia que llevamos contenida…

lunes, 14 de febrero de 2011

Recuerdos





Recuerdo la primera vez que vi morir a un niño,
su mirada perdida y su escaso aliento,
torturado por, entre la pena y la angustia, el cohecho,
en que el arrepentimiento; en su lecho… era íntimo.

Recuerdo que blasfemaba fantasías perdidas
que por fin seguro sabía, no existirán,
y entre lagrimas y dolor opacaba sus pupilas;
parto y muerte manaba, de su sangre al brotar.

Recuerdo la primera vez que maté a un hombre,
esas cosas no son fáciles de olvidar,
sin premeditarlo, calculé su punto débil,
y en su cara disparé a su energía vital.

Recuerdo que era casi invencible,
por lo que su propia perfección, fue su ruina al final,
no fue difícil, la verdad, cortarle sus raíces,
un tronco sin su base, no tiene hojas que entregar.

Recuerdo la primera vez que murió quien amaba,
unas vidas después, de la muerte de otros hombres…
 se develó el pasado que me cegaba,
descubriendo que vivió solo en mis ilusiones.

Recuerdo todas las muertes del pasado,
ya sean por mis manos o las de otros seres,
pues siempre fue mi sangre (suicidio o asesinato)
la que brotaba para parir nuevas pieles.

Recuerdo tantos recuerdos,
muchos que al recordarlos duelen;
recuerdos de agónicos alientos
o recuerdos de esperanza y muerte.

Recuerdos de niños muertos,
alimento pútrido para el hombre emergente…
recuerdos de hombres muertos,
al olvidar por que fallecen.





jueves, 3 de febrero de 2011

Somos nuestro peor enemigo





Somos carceleros de nuestro propio pensamiento,
verdugos y acechadores, de nuestros pasos, su avanzar,
limitando nuestros sueños, limitamos horizontes,
limitando inevitablemente la verdad y realidad.

Quizás por que carecemos de optimismo;
esa energía pura que mana de los escombros,
o bien será el orgullo de rellenar el rebaño digno…
adormecido que adormece… nos adormecemos nosotros.

Dicen que pocos humanos viven realmente,
aun cuando todos, de una u otra forma, mueran,
y es que el progreso discrimina las metas,
premiando los complejos que emulan los laureles.

El trabajo dignifica a quien lo tiene,
pues educados estamos a ser tuercas y tornillos,
siendo parte de la maquina, nos sentimos vivos,
produciendo; produciendo sin casi ver los bienes.

Somos solo lechones tras la ubre capital,
ciegos nos alimentan en mamaderas sordas
para destetarnos de choque al pastoreo y la engorda,
aceptando sin más opción todo lo que nos dan…

aceptando de buena fe, “siempre hay quienes están peores”,
asumimos como verdad única nuestro corral,
para la ubre nunca faltaran lechones,
-los que no bailen su ritmo, no bailaran jamás-

Cegados estamos, no hay duda de eso,
conformándonos a ser carne y canal,
el matadero ha sido nuestra cuna y colegio,
 nuestro pasto y pradera…
edén y patíbulo por igual

Y estamos en un punto crucial,
no podemos dejar la pradera, ni aceptar ser canal
es una paradoja quisquillosa y espeluznante,
¿como forjar nuevas praderas,
si ningún lechón lo ha logrado antes…?

Pues de la única manera posible:
despegarse del rebaño adormecido,
despertar la vista a nuevos horizontes
pues praderas hay por millones,
solo falta la solidaridad de crear nuevos caminos.

De dejar la esperanza pulcra en lo divino;
dejar de delegar en terceros e iluminados,
o todos juntos forjamos los destinos
o preparamos el cuerpo para la cuchilla y el mercado.

La carne de borrego, para el capitalismo,
es por mucho, su tesoro más preciado,
pues sustenta y fortalece sus principios,
y a su vez, se reproduce a muy buen tranco.

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Glosario:   

Canal: se le llama a la parte (o porcentaje) ocupable de un animal dentro de un centro de faenamiento o matadero.

Trova libertaria

Aqui algunos temas de trova libertaria... de ante mano me disculpo por el mio, que se oye bajito ya que se grabo en un Net.










miércoles, 2 de febrero de 2011

Las cuatro letras de mi vida






Cancion hecha y dedicada a mi compañera Dalila...


Letra:

Eres las cuatro letras de mi vida...
La cursilería es mi seriedad
por que la seriedad de hoy en día
pinta más de armadura que honestidad.

La frialdad de los humanos.
Educados, conformes, por miedos...
se reproducen superfluos y vanos.
Humanos atados en esencia y cuerpo

Donde abrimos la ventana a un perenne oscuro
Y dentro de una choza nos sentimos vivos,
en el paraíso de nuestros muros,
pero en toda puerta pintado: peligro...

Durante el camino que han trazado
nos han educado estereotipos
moldes grotescos y valores falsos,
lo que resulta en un amar distinto

incapaz de encontrarse frente a un espejo.
Nacido muerto; a un lado del camino;
acribillado de complejos. Agónico suspiro
... que rige el pensamiento.

Yo te amo...
Me haces comprender que estoy vivo
yo te amo...
es la forma más simple de decirlo.

De otro modo tendría que explicarle al mundo...
Que solo existe...por que existimos.

Introducción




Escritos desde abajo…
Llevando a cabo la teoría del caos,
(el batimiento de mariposas)
de la vida… propia.
Aquel sutil coito entre sentimientos y actos…

Barata poesía ha de nacer
de la filosofía de botella,
¿que vida puede plasmar cual ser
que aun no conoce la diferencia
entre la realidad y la comedia?

Pero que lindo que viva como sueña,
lo triste es que sueñe tan poco,
tan inteligente como inmaduro
fiel reflejo de lo que expresa.
Estancado en la niñez;
la cultura de los incultos…

Aunque tiene mente el cabro,
es una lastima que cuelgue del alma y no la cabeza,
“cuando niño yo solía escribir a sacos
ñoñerias tristes o lindas; como estas”
quizás por eso respeto, pues un día, la inocencia
también la explayaba con mis manos.

…y miles de estrofas se crean
con miles de opiniones;
Pero pienso en verdad,
que a veces una honesta autocrítica
es la mejor critica hacia los demás.

Me va que forjen sus propias metáforas
de las ya adjuntas a este programa;
Después de debatir cada verso,
con los que llevan en el alma,
el residuo es solo vuestro…

Más que mal
solo son escritos tontos…
versos mediocres y carentes,
pero nunca es malo de vez en cuando
alguna tontera honesta… epifanías latentes
que te rodean y nos rodean,
muchas veces sin saberlo…
muchas más,
sin querer saberlo, realmente.